У меня есть офигитительно плохая привычка - в очень све-е-етлом расположении духа я люблю писать стихи...
Эх, пожалейте меня, вылечите))
Ну хоть в дурку сдайте - там тепло, тихо, спокойно и никто мозги не полощет))))
Старые свечи. Холодное пламя.
Пальцы перебирают кости миндаля.
Грязный сосуд. Бутылек из-под яда.
В бутылке вина тают преграды.
Золото. Камень. Осколки стекла.
Все поглощает вечерняя мгла.
Боль. Алой крови дорожка.
Тонкий хрусталь разлетелся по доскам.
Взгляд. Мысль. Остатки рассудка.
И слезы ручьями льются в подушку.
Поворот головы. И ухмылка.
Вновь продолжать ритуальную пытку.
Тень. Паутина. Луны силует.
На призрачный пол опускется свет.
Нож. Пистолет. И бычок сигареты.
В эту ночь отступают запреты...
Солнечный луч. Театральная маска.
Вновь продолжается старая сказка.
Клоун. Иллюзия. Тень от улыбки.
Снова исправленые смехом ошибки.
Шут. Высота. Обрыв циркового каната.
Прыжок в никуда. Но кому это надо?!
...Старые свечи. Холодное пламя.
Пальцы перебирают кости миндаля...